El decoro sigue de vacaciones en Turkmenistan

Y mientras el decoro se fue de joda con las ideas haciendo tren fiestero con la inspiración, no me queda otra cosa que pegarle a los infames.

Argos:

¿Qué es un decontructivista? ... Un post estructuralista con verguenza.

¿Y el feminismo? Un problema hormonal con aires de sistema filosófico y verguenza post estructuralista.

¿Y el machismo? Un problema hormonal que ni siquiera llega a sistema filosófico.

¿y el existencialismo? Una macaneada pura.

¿y el nihilismo? Un divertido juego de la adolescencia.

¿Y el racionalismo? El sueño de un pobre muchacho.

¿Y la ciencia? Un acto de neo paganismo en pos de mistificación.

¿Y el vitalismo? Otro sueño de otro pobre muchacho, o quizás del mismo pobre muchacho.

¿y la filosofía? Otro acto de paganismo, pero que contiene la destreza mefistofelica de los años transcurridos.

¿Y la religión? Bueno... una especie de nihilismo menos hipócrita y más idealista.

¿Y vos? ¿Qué sos vos? Bueno, eso es lo que nos preguntamos todos ¿no?

Sin ganas de escribir...

… intemporales, sin ente, los que conocieron las reminiscencias del mortecino resplandor que iluminó el cielo de la bella Cartago.

Dieron señas del puñal y de la adarga que algún día alzarías esperanzado contra otros, que entregarían al igual que tú, sus efímeras vidas en honor a distintas causas. Nunca supiste, nunca quisiste saber, que las causas, aunque honorables, vistas en el lapso de una eternidad resultan efímeras tanto como las vidas de aquellos quienes las enarbolan.

Ya mil fuegos atravesaron Cartago; y sus ruinas, con distintos nombres, razas, y colores, han sabido regresar, fielmente –en vocación absorta-, una y otra vez a sus llamas.

(Bella paradoja de la noche que siempre es todas las noches)

Defectos de la mujer

Esta cita se encuentra en un pequeño librito llamado "Heterodoxia".

"...Dice La Rochefoucauld que los defectos nacen de la exageración de las virtudes. Las virtudes de la mujer son su altruismo por la especie, su capacidad de sacrificio personal por los hijos y los hombres bajo su cuidado. Por eso mismo su mundo es concreto y pequeño, personal y vital. Pero de ahí a las pequeñeces y, lo que es peor, a la pequeñez, hay un paso; y al egoísmo de hormiga, al comadreo, el chismorreo pequeño, a los celos viscerales.

El hombre también se equivoca, pero al menos se equivoca haciendo una guerra mundial o un sistema filosófico."

Pd. La ironia del presente no me pertenece, vayanle a agradecer a Ernesto. Lo mio se confunde en la atrofia intelectiva.

El hincha mas feo de la selección

Sisi, todos sabemos que Joaquín es un ser iluminado por una belleza trascendental; en cambio, como pueden apreciar, el padre es absolutamente lo contrario.

Antipoética

Hace algún tiempo atrás, cuando aun no poseía existencia primordial y los vientos de las vísperas infernales sacudían mi alma, hube escrito un poema. Una poesía quizás baladí, de métrica simple, claro, bello y abrumador.

Toda poesía que tiende a la claridad conjetural, me produce una suerte de rechazo natural y profundo; como si escribir sobre la abundancia y la felicidad me fuera sumergiendo en una exageración chabacana, grandilocuente, y estúpida.

Pero algo extraño sucedió con aquella, de la cual existe solo una copia, que no poseo.

Seguir Leyendo...

Luego de escribirla, aun con el marcador en la diestra y los ojos extasiados de imágenes, contuve la respiración y leí.

Quizás fue el azul del marcador resaltando contra los cerámicos blancos del muro en una noche de verano, o talvez uno de esos momentos donde el destino se presenta ante nosotros con su amarga y solemne totalidad, jugando con nuestras incomprensión de impávidos hombres... no lo se, fue terror lo que cundió en mi cuerpo.

Hoy elucido a medias, que aquel poema baladí, en el cual se debatía la antitesis eterna de la noche y el día como una búsqueda desesperada y terrible; no hablaba de días, noches, estrellas o nadires, sino que nos nombraba a todos nosotros en cada una de las situaciones que luego nos fueron maniatando. Ni siquiera en la profundidad metafórica del escrito, en la que era evidente nuestra lucha dialéctica, podía adivinarse, las oscuras conclusiones que mi alma tal vez ya escudriñaba.Fue una noche calurosa de verano, tu casual ausencia, el muro, el marcador, y unas simples palabras en concordancia justa y desigual… fue los últimos tantos años de esta vida.

Aun en estas noches aciagas de otoño fraudulento, me pregunto si fueron mis sueños o mis necesidades, mis derrotas o mis brutales arrebatos, los que transmutaron a aquel simple y cursi poema, en un escrito casi profético de lo que es el devenir constante de tantas veces hoy.

Lo único que me mantiene en pie

El niño más hermoso del mundo con el padre más feo del mundo. Somos felices cuando estamos juntos, así que no nos importa.