Cursis líneas de madrugada

Sé que dirás que a estas horas ya debería estar durmiendo, que tengo mal semblante, que debería descansar. Que son las cinco de la madrugada, que va siendo hora de dejarme de joder con estas cosas, poner a un lado los libros, los apagar las luces y dejar de pensar.

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Sé que también dirás que tendría que cuidarme, fumar menos, comer a horario, salir al sol, sonreír más, enervarme menos, dejar de disparar sobre todo lo que se mueva y, por lo menos por una vez, abandonarme a las caricias de lo caminado hasta hoy. Sé que lo dirás con cierta esperanza escéptica –porque esto también es posible-, con briznas de desencanto. Y que con la mirada perdida entre la realidad y el sueño, suspirarás con ternura ante mis raptos melancólicos o mis explosiones creativas de eufórico sadismo.

Sé que no lo dirás por decoro, pero tus ojos delatan que detrás del monstruo de palabras contundentes han encontrado al muchacho que a veces dubita, solitario, como perdido entre el amorfo de gente que camina con sus predicaciones de autocompadecencia, como si vivieran transitando su muerte… quizás la muerte sea su propia existencia, o viceversa.

Son las casi las seis de la mañana, y recaen sobre el ventanal las nuevas luminiscencias. Las veo y no… en realidad no me atrevo a hacerlo, porque comprendo que significa un nuevo día sin vos, de filosófica soledad, de un supuesto ontológico que se cae a pedazos. A veces me gustaría jugar a que no existís, como una gran contradicción, y que aun soy invulnerable, erudito y ecléctico. Sería un juego absurdo, en donde la nada ya no sería arbitraria, sino inimaginable; no me atrevo a conjeturar si sería o no el mismo.

Pero lo cierto es que hoy… hoy te extraño con la fuerza de lo inexorable, y necesitaba escribirte estas pocas y cursis líneas, tan lejanas a mi estilo y tan propias, anhelantes de vos, siempre de vos poeta…