les miserables...

Argos suele tener un sentido del humor perverso que ciertas veces incomoda al Escritor.

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-Hay gente que, simplemente, da ganas de vomitar-. Dijo Argos removiendose en su sillón mientras observaba la fotografía.

-Hay gente que vive la muerte-. Arrimó el Escritor.

-Una muerte lamentablemente metafórica...

-Oh Reliveran...

-Cicuta Escritor, Cicuta...

-Pensar que hay tanto taliban dando vueltas por el mundo, ¿no?

-Y bueno, Argentina es así, un muerto de hambre que desgasta su patetismo en pos de una fama que nunca le habrá de llegar, y un jugador de 'fulbo' al que la falopa le carcomió las neuronas de tal manera que apenas se le entiende cuando habla, pero que a pesar de eso, cuando abre la boca la gilada aplaude.

-¿No será por eso que pertenecen a la TV?

-Y...

-Aunque la morbosidad del drogón fashion ya no vende, reditúa más la gatita tetona y medio taradita que... ¿Sabés qué? Me pregunto qué pasaría si, en un presente alternativo, claro, la Wanda apareciera en el You Tube no ya pegando una mamada, sino explicando las contradicciones de la segunda ley de la termodinámica-. Ambos callaron, sumidos en concentradas cavilaciones mientras preparaban los Fée Verte que le daría el habitual vuelo literario y filosófico al posterior recorrido de su charla. El Escritor rompió el silencio:

-No me atrevo a imaginarlo... la ruptura de todo lo que conocemos, el apocalipsis, los cuatro jinetes, la muerte dolorosa...

-O el Angor animi.

-O cambiar de canal...

-Pero tiene buenas tetas...

-Gran verdad mi amigo, gran verdad.

(Perdón Víctor Hugo).